Facsimil

Yo y la que fui
esperamos el reproche
bajo margaritas ajadas
bañadas con el sudor del lodo.

El viento rompe los huesos
de la mirada.
Ella ríe y llora en un suspiro,
desliza ocasos
entre jaulas de algodón
donde guarda retazos de su piel.
Camina sobre brasas
suspendida por hilos de miel.

Ella no sabe hacia donde va
pero sabe que quiere ir
y yo con ella.